Los que quisimos ir a las ciudades 
y llegamos a ir,
ya estamos solos 
entre las sombras de una calle oscura
llamada vida y con las luces rotas
a botellazos.

Deshilachada la ilusion nos cuelga
como uno mas de tantos sambenitos
que lleva el corazón.
Tabiques rotos,
baldosas frías y vejez a cuestas
como una cruz que no nos merecemos

De mis treinta monedas solo una
no se tragó la cirsa ni la tierra.
De vez en cuando la volteo
y en su cara hay un zumo de neón...

...

Atomizar el miedo ,como si al escanciarse lentamente en el aire se transformara en vida...
Airear la raiz ,como si al desamortajarla de una tierra dura se transformara en flor...
Dejar entrar la oscuridad por la ventana.

EL SPRAY QUE ROCÍA LA MEMORIA

Algún día tendré que hablar de tí...
aunque sea tan solo para no hacerme daño
sea cualquiera que sea el puto tiempo
que me quede de vida.

Hablar...Contarle a alguien
lo que buscó en nosotros
ese otro que era
tan diferente a mí.

Otros...,
ya somos otros
los dueños de un silencio
que yo no quise y ,creo
que tú tal vez tampoco.

Como para excusarme, mi memoria te llama
mi corazón te llama
desde
tu
rocanrol
aunque esta sea otra metedura de pata
y ya la vida nada
sepa de esta canción...


Mientras tanto,la noche está estrellada
y tiritan los vasos
vacíos
en las barras.

DAME LA OPORTUNIDAD de Barón Rojo

NURIA,ANGEL DE AQUEL INFIERNO...

 Nuria anegó no solo sentimientos sino tambien sonrisas,besos,ilusiones... 
Todo lo que no soy se lo debo a un rostro que ha sido desfigurado por el tiempo hasta el punto de hacerlo irreconocible,tambien a un cuerpo que se diluye en la memoria de mis manos hasta el punto de ya ser irreal...Todo lo que no soy fue un desamor a ostias y a chupitos de vodka catalan... ¿eso que cojones importa? Rufino y yo tuneabamos balcones con la pericia de los jovenes desalmados.
la musa nunca se asomo a escucharnos morir pero siempre escuchabamos su canto de sirena a traves de los ecos de verbenas de pueblo.
¿Que estaras haciendo,oh Nuria, en este momento cuando ya todo es simplemente tiempo?
¿Qué habremos de decir de aquel infierno ,hoy mousse de chocolate light?
¿Volveremos a vernos bajo el brillo fugaz de otra nocturna perseida de agosto ?
¿Estare siempre aquí si acaso vuelves a desatar persianas y recuerdos?

...

DE TU QUERIDA PRESENCIA...

La irrupción de la política llegó entre patatas envueltas en papel de aluminio y cubiertas de ceniza en una lumbre de la casa del pueblo.Entre botellas de vino brotons,hidalgo y castro...entre botellines (entonces no habia tercios) de alcazar y henninger...entre picatostes untados de ajo y papas cocidas al laurel...altramuces,torraos y aceitunas partías ...posters en las paredes tan grandes como el mundo que a mis catorce años se me ponia enfrente.

La tierra es vuestra jornaleros,defended la republica,vive el che,pablo iglesias os arenga andaluces de jaen.

La casa del pueblo siempre se me antojó demasiado grande para barrerla,fregarla,colocarle sus mesas,airearla ...y sin embargo eran cosas que yo hacia con satisfaccion. 

Me gustaba sobre todo pararme ante la lumbre en los inviernos frios y poco concurridos y escuchar a los hombres crecerse ante el chiquillo.
Hablaban de hechos escamoteados por la historia y de personas muertas a manos de asesinos fascistas.
Referían detalles ,nombres y seguimientos genealogicos con la perfecta precisión del hombre humillado injustamente.

Las llamas golpeaban la pared del hogueril con sus vistosas sombras coloradas al ritmo muchas veces de las frases con que don carlos puebla hizo espíritu al ché.

Yo, siempre que queria oirles narrar historias de la guerra,o de cuando el hambre o de cuando emigraban pa las siegas o de cuando ....: 
...llegaba y    nos    ponía esta canción en el viejo cassette que ya no existe y notaba como la luz mas humana de unos hombres apagados por la vida resurgía desde la memoria del corazón iluminando toda  razon de ser,expandiendose como unica respuesta a tantas y tantas oscuras derrotas soportadas,haciendo visible la verdadera cáusa que subyace en las verdades incómodas....,dando la luz al muermo del vinazo peleón y a la piel de gallina de las helás de enero...

El comandante sigue como siempre 
en las voces de aquellos abueletes...
haciendose real...resucitando....
manteniendose en pie
no arrodillándose
amoldandose aun a las orondas
revoluciones de nuestras barrigas.