sábado, 27 de febrero de 2016

NURIA,ANGEL DE AQUEL INFIERNO...


 Nuria anegó no solo sentimientos sino tambien sonrisas,besos,ilusiones... 
Todo lo que no soy se lo debo a un rostro que ha sido desfigurado por el tiempo hasta el punto de hacerlo irreconocible,tambien a un cuerpo que se diluye en la memoria de mis manos hasta el punto de ya ser irreal...Todo lo que no soy fue un desamor a ostias y a chupitos de vodka catalan... ¿eso que cojones importa? Rufino y yo tuneabamos balcones con la pericia de los jovenes desalmados.
la musa nunca se asomo a escucharnos morir pero siempre escuchabamos su canto de sirena a traves de los ecos de verbenas de pueblo.
¿Que estaras haciendo,oh Nuria, en este momento cuando ya todo es simplemente tiempo?
¿Qué habremos de decir de aquel infierno ,hoy mousse de chocolate light?
¿Volveremos a vernos bajo el brillo fugaz de otra nocturna perseida de agosto ?
¿Estare siempre aquí si acaso vuelves a desatar persianas y recuerdos?

jueves, 9 de julio de 2015

DE TU QUERIDA PRESENCIA...


La irrupción de la política llegó entre patatas envueltas en papel de aluminio y cubiertas de ceniza en una lumbre de la casa del pueblo.Entre botellas de vino brotons,hidalgo y castro...entre botellines (entonces no habia tercios) de alcazar y henninger...entre picatostes untados de ajo y papas cocidas al laurel...altramuces,torraos y aceitunas partías ...posters en las paredes tan grandes como el mundo que a mis catorce años se me ponia enfrente.

La tierra es vuestra jornaleros,defended la republica,vive el che,pablo iglesias os arenga andaluces de jaen.

La casa del pueblo siempre se me antojó demasiado grande para barrerla,fregarla,colocarle sus mesas,airearla ...y sin embargo eran cosas que yo hacia con satisfaccion. 

Me gustaba sobre todo pararme ante la lumbre en los inviernos frios y poco concurridos y escuchar a los hombres crecerse ante el chiquillo.
Hablaban de hechos escamoteados por la historia y de personas muertas a manos de asesinos fascistas.
Referían detalles ,nombres y seguimientos genealogicos con la perfecta precisión del hombre humillado injustamente.

Las llamas golpeaban la pared del hogueril con sus vistosas sombras coloradas al ritmo muchas veces de las frases con que don carlos puebla hizo espíritu al ché.

Yo, siempre que queria oirles narrar historias de la guerra,o de cuando el hambre o de cuando emigraban pa las siegas o de cuando ....: 
...llegaba y    nos    ponía esta canción en el viejo cassette que ya no existe y notaba como la luz mas humana de unos hombres apagados por la vida resurgía desde la memoria del corazón iluminando toda  razon de ser,expandiendose como unica respuesta a tantas y tantas oscuras derrotas soportadas,haciendo visible la verdadera cáusa que subyace en las verdades incómodas....,dando la luz al muermo del vinazo peleón y a la piel de gallina de las helás de enero...

El comandante sigue como siempre 
en las voces de aquellos abueletes...
haciendose real...resucitando....
manteniendose en pie
no arrodillándose
amoldandose aun a las orondas
revoluciones de nuestras barrigas. 

jueves, 29 de enero de 2015

POR MI Y POR TODOS MIS COMPAÑEROS


Recuerdo que hacía sol la mañana de invierno en que compré la cinta de casette en la que venía esta canción.
Seguro que era fiesta ese jueves de mercadíllo.
La tristeza, desde entonces, no ha cejado en su empeño hasta adherirme a un tormentoso mar de ida y vuelta.
El ancla rota y las velas cien veces remendadas con  tela de bolsillos rotos.
Yo, que gasté mis trescientas pesetas en money for nothing y so far away me encontré de pronto este zambombazo con que concluía el disco golpeando mi calma sin cesar.

La tenue parsimonia con que Mark knofler alterna susurro y punteo ...,la dulce invocación al desánimo con que mece su voz esta triste canción...,La ronca suavidad de la guitarra flotando en una sorda tormenta ...,La trágica y sinuosa melodía que rescata algo hermoso de un naufragio por llegar...

Mi corazón trazado desde entonces
con blanco y negro
en fúnebre compás
Sigue debiendo mucha de la vida
que otros, sin saberlo, le prestaron.


Brinda conmigo al viento,compañero,
Si eres uno de ellos .

  

domingo, 2 de febrero de 2014

NIKITA EN LAS BARBACANAS...


El otoño de 1985 fue aún mas triste gracias a esta puta canción de Elton John.
Sus acordes acabaron de difuminar un verano fantástico en todos los sentidos en que las noches de verbena en la plaza de abastos,las tardes de piscina municipal y las mañanas de excursiones por las afueras del pueblo habían marcado para siempre el corazón de un grupo de personas,amigos  que muy dificilmente,y como así sucedió,podrían volver a verse,compañeros de juegos y de andanzas hijos de la emigración andaluza de los años 60 que vinieron al barrio,al barrio de sus padres y abuelos,a su barrio, en el largo verano de 1985.
Vascos como Asier e Ibai,
Catalanes como Sergio,Nuria,David,alfonso,Javi,Verónica,
encarni,Ana,Paco y Maria José,
Valencianos como Ramón,Francisco Jesús,Andrés,toni y Pili,
Aragoneses como Christian y Arantxa,
Manchegos como Pedro,Joaquín y Jesús... 

Los veranos vacacionales entonces eran largos; empezaban a últimos de junio y se prolongaban hasta mediados de septiembre.Gota a gota empezaban a llegar los amigos de infancia tiñendo el calendario de imaginativas y gratas sorpresas.Charlábamos hasta altas horas de la madrugada en la placita del chorro intercambiando anécdotas con los primeros en volver y llegados al punto álgido del verano,quizas éramos mas de treinta personas las que dábamos vida a todas horas a unas calles hoy muertas.

La amistad,el amor,la música y la alegría cobraban forma mágica en nosotros con los primeros besos,las primeras derrotas,la primera canción bailada en público,el próximo destino hacia otra historia,las primeras cervezas y las primeras sensaciones de que ya éramos otros.

Se fué el último verano que pasamos juntos.No sé que ostias pasó para que despues de 3 veranos,ese fuese el último.La mayoría de ellos ya no volvieron nunca más y los que lo hicieron volvían vestidos de negro a los entierros y con la prisa del que desaprendió el valor del tiempo.
De todas formas,algo muy bonito impregna aún este viejo barrio de sinuosas calles estrechas y de eras, como si cada uno de los muchachos y muchachas que allí nos conocimos hubiésemos escrito nuestro nombre en la pared de su espíritu imperecedero.

Y entonces llegó el Elton John con Nikita haciéndo que mi subconsciente asociara barbacanas vacías, eras mojadas de rocío,árboles que perdían las hojas y cielo que empezaba a llover con la mas absoluta e inútil de las tristezas.



     

miércoles, 22 de enero de 2014

AH-U- AH AH-U-AH... ...


Tiempos de aprendizaje y descubrimientos en los que hurgábamos en portacassettes ajenos y rebobinabamos una y otra vez las canciones de nuestros hermanos,primos,padres...Canciones que incomprensiblemente para algunos quedaron tatuadas en el subconsciente musical o emocional o emusical que viene a ser lo mismo. Para otros se hicieron contraseña de todos los momentos por vivir.De todo hay en la viña del señor y mas sabe el diablo por viejo que por diablo.Tardes de verano en la recámara y mañanas de invierno en el hogueril ensordeciendo tímpanos y oído.Sintiendo ,sin embargo esos momentos que puedo ver ahora en esta música muerta,asesinada,recordada.

viernes, 13 de septiembre de 2013

Lo que quieras....



De repente llegó la lluvia de la puta realidad y aprendí que saltar sobre los charcos significaba mojar a los que estaban cerca de uno. Aprendí algo que aún hoy causa entusiasmo en mis mañanidades churrerianas y que no pienso publicar ni vocinguerar aquí por si acaso me cambian las baldosas.Aprendí que la música es pijama de muchos.Aprendí que lo que uno siente en determinado momento es lo que en realidad siente en todos los momentos.O tal vez sea todo lo contrario.
De todas formas whatever you want.